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Wenn ihr träumen geht, nehmt eine Katze mit. Es s

Wenn ihr träumen geht, nehmt eine Katze mit. Es sollte eine sein, die so schwarz ist wie die Nacht und weiße Zeichen, sternengleich, in ihrem Fell trägt. Ansonsten geht auch jede andere genau so gut.
Streichelt sie gründlich, bevor ihr eure Augen schließt, das schadet nie. Denn das Schnurren einer schwarzen Katze, oder einer roten, oder einer, die getigert ist, dringt bis dorthin, wo die Schatten unter Betten lauern. Müde geschnurrt werden sie euch nicht in eure Träume folgen.
Flüstert dann ein zartes Kosewort in das zarte Katzenohr. Das sollte reichen, damit sie euch auf stillen Pfoten aus der Erdenwelt hinaus begleitet. Falls nicht, versprecht ihr Fisch und Innereien.
Niemand weiß, was dort geschieht, wo ihr in euren Träumen wandelt, und glaubt mir, ihr wollt es gar nicht wissen.
Doch wenn ihr aufwacht und euch nicht erinnert, und vielleicht sogar lächelt beim ersten Tageslicht, dann wisst ihr, eure graue Katze, oder bunt gefleckte, hat funktioniert.
Deswegen, glaubt mir, nehmt immer eine Katze mit, wenn ihr träumen geht.

Anscheinend wohnen in so mancher Brust zwei Seelen

Anscheinend wohnen in so mancher Brust zwei Seelen, habe ich mir sagen lassen. Was dann mit einem laut gestöhnten "Ach" einhergeht und unter Umständen auch mit Teufelspakten und derlei Unannehmlichkeiten.
Darüber kann ich nur ganz milde lächeln.
In meiner Brust wohnen so viele Seelen, dass sie nicht nur längst zahlenlos verbleiben, sondern inzwischen bereits eigene Volksstämme gegründet haben und untereinander Kriege führen.
Es gibt Gefilde in meiner eigenen Seele, von denen keine Karte existiert, und die ich vielleicht irgendwann einmal besuchen will, vielleicht aber auch lieber nicht. Nicht ohne eine militärische Grundausbildung und einen roten Faden, der mindestens magisch ist und mir den Weg zurückweist.
Dorthin, wo ich mich meistens aufhalte: auf der alten, abgewetzten Couch mit den paar Dutzend Seelen, die beinahe so etwas wie nett sind. Meistens. Anstrengend sind sie trotzdem.
Die eine will immer, also wirklich immer, schlafen, weil sie ihre wilden Träume liebt, die andere will natürlich genau das Gegenteil: Erobern. Alles. Und zwar jetzt. Die nächste ist ein sanftes Herzchen, voller schneller Tränen, und leidet unter jener, die mit Zynismus und Totenschädeln Fange spielt. Diese verbündet sich oft mit einer, die wirklich ständig Teufelspakte schließen will, diese Idiotin.
Und schließlich gibt es die, mit der ich vielleicht eines Tages doch dorthin gehe, wo es kartenlos und finster und verlockend ist.

So etwas ähnliches wie Schnee fällt vom Himmel.

So etwas ähnliches wie Schnee fällt vom Himmel. Es ist kalt, feucht und beinahe weiß. Ich kann es nicht leiden.
Mürrisch stapfe ich durch die angefaulten Blätterleichen, die vielleicht irgendwann einmal den goldenen Herbst schmückten. Ich kann sie auch nicht leiden, in ihrer ganzen selbstmitleidigen Verwesunģ.
Irgendwie kann ich auch das Auto nicht leiden, das gerade an mir vorbeifährt, einfach, weil es so schmutzig weiß ist wie das Schneezeugs.
Und da wird mir klar, dass ich miese Laune habe. Die Art von mieser Laune, die sich unbemerkt heranschleicht und einen ganz fest an die klebrige Hand nimmt. Und so lange man Hand in Hand mit ihr unterwegs ist, verwandelt sich jedes Kind in ein Gör, jedes Lächeln in eine Fratze und frischer Schnee eben in abgefuckten Wolkenmüll.
Ich kenne meine miese Laune inzwischen ziemlich gut, und deswegen versuche ich erst gar nicht, sie abzuschütteln.
Ich springe mit ihr zeternd durch kalte Pfützen, beschimpfe Büsche und Passanten, recke eine Faust gen Himmel und spucke dem Herrn Winter ins finstere Gesicht.
Erst als sie so laut lachen muss, dass sie wie ein kranker Esel klingt, lässt meine miese Laune los. Vielleicht bin es auch ich, die so dermassen lacht, jedenfalls kichern die Kinder mit ihren roten Mützen über mich. Die kleinen Gören.
Und ich versuche das, was Schnee sein könnte, mit meiner Zunge einzufangen.

Wir Frauen, wir tragen mitunter eine Rüstung, bei

Wir Frauen, wir tragen mitunter eine Rüstung, beinahe unsichtbar, aber nur beinahe. Sie ist nämlich aus Seide und Zartheit geschmiedet, verziert mit Lust und Licht.
Jede Frau hat ihre eigenen Geheimnisse hinter den Türen ihres Schrankes hängen. Dort warten Kleider, aus schwerem Samt und aus geschmeidigem Leder, aus frechem Polyester oder vorwitziger Spitze, sie warten im Dunkeln und tuscheln miteinander, bis warme, weiße Finger nach ihnen greifen.
Ich greife oft nach meinen Strümpfen. Wenn ich sie anziehe, schlüpfe ich in sie hinein wie in eine neue, kühle Haut, die sich tröstend um mein Fleisch schmiegt. Meine Rüstung ist dünner noch als das Licht, und sie ist mächtiger als die Schuppen eines Drachen.
Ich fange an zu leuchten, wenn ich sie trage. Die Welt klatscht fröhlich Beifall und lädt mich auf Abenteuer ein.
Oft bin ich so etwas wie eine Heldin. Und noch öfter falle ich als Närrin, tief, in Dornen, ins Feuer, und in die Dunkelheit.
Na und?
Dann trage ich die Löcher in meinen Nylonstrümpfen mit Stolz.
Wir Frauen, wir kämpfen mitunter in unsichtbarer Rüstung gegen Monster. Und manchmal laden wir sie auch zum Kaffee ein.

Jeden Abend fliegen die Krähen nach Westen, dort,

Jeden Abend fliegen die Krähen nach Westen, dort, wo sich ihre Schlafplätze verstecken. Ich sehe ihre schwarzen Flügel über mir durch das dicke Wolkenmeer schwimmen, heute sind sie früher dran als sonst.
Heiser rufen sie sich Dinge zu, die ich nicht verstehe, aber in ihrer Krähensprache klingt alles so, als wäre es aus Spott und Freiheit gemacht.
Dann erinnere ich mich, dass sie sich einen Partner suchen, mit dem sie manchmal für immer zusammen bleiben, manchmal aber auch nicht, also genau wie wir es tun.
Und auf einmal klingen ihre Schreie wie ein besonders wildes Liebeslied.
Krähen verlieben sich. Diese neue Wahrheit lässt mich vor Erstaunen lächeln. Ich stelle mir vor, wie Krähen sich verlieben. Wie die eine das besonders glatte Federkleid der dort drüben bewundert oder es ganz allerliebst findet, wie sie den Kopf vor laute Neugier schieflegt. Wie sich scheue Blicke aus schwarzen Augen kreuzen und winzigkleine Vogelherzen schneller schlagen.
Wie sie sich necken und erste Schnäbeleien tauschen. Und wie sie irgendwann gemeinsam abends dorthin fliegen, wo sie schlafen gehen.
Bevor ich heute einschlafe muss ich an verliebte Krähen denken, und in meinen Träumen gleite ich mit schwarzen Schattenflügeln lachend durch die Nacht.

Mein Kummer liegt hinter dem Sofa und döst. Ich h

Mein Kummer liegt hinter dem Sofa und döst. Ich habe keine Lust, ihn zu wecken und lackiere mir stattdessen die Fingernägel rot.
Dort im Schrank stehen 1001 Fläschchen, und jedes einzelne von ihnen ist mit einem anderen Rot gefüllt.
Es gibt zartes Rot, wie eine frisch erblühte Liebe, und hartes Rot, das vor wilden Küssen warnt. Ein Rot, so heiß wie Rache und eines, kalt wie unterdrückte Wut.
Oft wähle ich das Beerenrot des reifen Sommers, um seine Süße noch ein bisschen länger zu spüren. Selten greife ich nach dem beinahe schwarzen Rot von geronnenem Blut, aber wenn ich es tue, dann flieht selbst mein Kummer vor mir.
Ich besitze Rot in allen Namen: Ultimatives Rot, schickes Rot, ladylikes Rot. Moulin Rouge und Lipstick Red.
Man könnte mich eine Rotfetischistin nennen, und ich würde es nicht abstreiten. Gewiss liebe ich alle Farben, doch das Rot herrscht in meinem Herzen.
Heute wähle ich das weiche Rot von fast vergessenen Träumen und male damit auch noch meine Lippen an.
Als mein Kummer erwacht, kraule ich ihn frisch errötet. Er reckt sich nur träge und schnurrt dabei wie ein Kätzchen.

Schlüssel sind für mich etwas, das ich grundsät

Schlüssel sind für mich etwas, das ich grundsätzlich vergesse. Ich schließe Türen selten einmal zu, und ganz bestimmt nie zweimal. Wenn ich Räume verlasse, dann stets offenstehend und hell erleuchtet.
Es gab dahingehend bereits Diskussionen, Energie und Sparen und räuberische Schurken und derlei betreffend, die ich natürlich nie gewinne, da ich umsonst nach rationalen Gründe suche, die meinen viel zu großzügigen Umgang mit Licht und Raum erklären könnten.
Ich mag offene Türen, ich mag brennende Lampen. Ich mag es, mich durch eine Welt zu bewegen, die lebendig ist und warm und laut "Willkommen" ruft.
Und wenn die Welt sich dagegen sträubt und schmollt, dann nehme ich ihr eben die Schlüssel weg und drücke all ihre Lichtschalter.
Manchmal lasse ich auch den Herd an.
Das kann ich nicht einmal irrational erklären. Heimlich pyroman bin ich hoffentlich nicht. Obwohl ich es auch mag, wenn Dinge brennen.
Und sehr oft öffne ich auch Türen, die besser verschlossen blieben und hinter denen Dunkelheit und Kälte tanzen.
Dann gehe ich hinein und tanze mit, was sonst. Es kann lange, viel zu lange, dauern, bis ich wieder hinausfinde, müde und mit wundem Herzen, aber auch den Schlüssel zu diesen Türen vergesse ich.

Heute war ich im Wald. Allein. Früher hatte ich e

Heute war ich im Wald. Allein. Früher hatte ich einen Hund, der mich begleitete, jetzt habe ich einen Mann. Der ist deutlich pflegeleichter, jagt keine Katzen, gräbt keine Wurzeln aus und hat keine Vorliebe für Pferdeäpfel. Dafür redet er viel.
Heute aber war mir nach einer Welt ohne Worte und ohne Gesichter, eine Welt, in der ich es vergesse, dass ich selbst ein Gesicht habe und menschlich bin.
Im Wald kann das passieren. Wenn ich die gewundenen Pfade entlang wandere, wo die weiche Erde meine Schritte schluckt, und die letzten Blätter eine lichte Decke weben, dann beginne ich alles zu vergessen.
Irgendwann stehe ich still, dort wo die alte Eiche schläft, so still, dass mein Atem zum Wind wird und meine Füße mit dem Moos verwachsen. In meinen Augen spiegeln sich die trägen Träume müder Bäume und mein Blut verfärbt sich grün.
Das dauert einen Herzschlag und eine Ewigkeit.
Und dann, dann spüre ich meine kalte Nase und meine noch kälteren Hände, und wie froh ich bin, dass zuhause jemand auf mich wartet, der viel redet, und ich bin bereit, wieder ein Mensch zu werden. Und einen heißen Milchkaffee zu trinken. Mit extra viel Schaum.

"Meine M🍑se und ich" erscheint in der neuen Aus

"Meine M🍑se und ich" erscheint in der neuen Ausgabe von "Das heimliche Auge" im Konkursbuch Verlag.
Es ist ein kleiner Prosatext, in dem es um genau das geht, was der Titel wenig subtil andeutet. Mehr kann ich dazu nicht sagen, weil sonst sehr wahrscheinlich jedes zweite Wort zensiert werden würde, so wie der Titel, würde ich ihn nicht verniedlichen.
Und genau deswegen ist es so wichtig, dass es Orte gibt, wo Sex frei und nackt und wild sein darf. Mit dem vorgestellten Bildband erschafft die Hersausgeberin Claudia Gehrke seit vielen Jahren einen solchen Ort.
Darum urteilt "Die Zeit" wahrscheinlich auch:

"Ein Fels in der Brandung"

Weit weg vom gewohnten Sumpf aus verklemmter Kitschromantik, stumpfem Kommerzporno und peinlicher Pseudoerotik versammelt sie literarische und visuelle Sinnlichkeiten jeglicher Spielarten. Im besten Sinne pornographisch. Wunderbar obszön. Und mutig. Also gab es natürlich bereits kräftigen Gegenwind der moralischen Instanzen.
1995 äußerte sich laut Wikipedia der damalige Sekretär der Deutschen Bischofskonferenz zu den Jahrbüchern: „Solche Schmutzwerke tragen dazu bei, jedwede Hemmschwelle im sexuellen Bereich zu beseitigen.“
Die Bundesprüfstelle kam aber zu dem Ergebnis, dass die Reihe nicht jugendaffin sei, da sie Jugendliche wegen ihrer Komplexität nicht anspreche.
Dabei sollten Jugendliche nicht exakt so einen Zugang zu ihrer Sexualität finden? Nackt und wild und frei? Und ohne falsche Hemmungen?
Schenkt es dem 16-jährigen Neffen zu Weihnachten. Oder der Großtante. Oder am besten euch selbst.
Die aktuelle Ausgabe ist besonders reizvoll geworden. Das finde ich nur ein kleines bisschen deswegen, weil meine M🍑se und ich dabei sind.
Übrigens zensiere ich auf dem Bild auch einen nackten Po mit meinen nackten Fingern. Ist das nicht ein ganz vergnügt frivoler Satz?

Mein heimliches Auge Nr. 36
Konkursbuch Verlag

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