Die Aussicht unter dem Schreibtisch ist nicht die allerschönste. Andererseits habe ich auch schon weitaus Schlimmeres angesehen als eine Platte aus Holz.
Ich liege auf dem rauen, grauen Teppich, den ich von Anfang an nicht leiden konnte und atme. Mehr nicht.
Die Welt ist laut, hier ist es leise. Es ist das einzige Zimmer, in dem ich nicht bei der Gestaltung mitgewirkt habe, deswegen ist es weder bunt noch hübsch. Es ist zweckmäßig. Es gibt jemanden hier, der Kabel ordentlich zusammenrollt und in dafür vorgesehene Schubladen verstaut, und das ist eine Fähigkeit, die viel zu oft unterschätzt wird.
Wenn ich hier unter dem Schreibtisch liege, werden all die Stimmen leiser, die ständig laut hinaus schreien, wie gut sie diese laute, wilde Welt verstehen und wie es alle anderen besser machen sollen.
Ich verstehe diese Welt nicht. Ich sehe tausend komplexe Zusammenhänge, die in weiteren millionenfachen Verbindungen zueinander stehen, und es erstaunt mich schon, wenn ich hin und wieder ein bisschen was davon begreife.
Ich weiß nicht, wer die Guten und wer die Bösen sind, ich weiß nicht, wer weshalb wen oder was regieren sollte, ich weiß nicht, warum Kriege oder Naturkatastrophen entstehen oder wie man sie beendet.
Alle anderen wissen das und schreien es heraus und sich gegenseitig an.
Die Bücher in diesem Zimmer beinhalten keine Geschichten sondern Zahlen, es riecht nach Druckerpapier und Konzentration. Über mir summt stetig eine Maschine, die leidenschaftslos rechnet.
Und mein Herz wird ruhig.
Am Fenster wachsen die prächtigsten von allen Pflanzen. Ihnen geht es anscheinend ganz genau so wie meinem Herz: sie fühlen, dass das, worauf es ankommt nicht hübsch und laut ist. Sondern ein Raum, in dem ein anderes, ein starkes Herz schlägt, und in dem wir deswegen sicher sind.
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